«En otro tiempo…
 -Llovía
también cuando Dios quería».  

-A. Machado
“Poema de un día”

Salmo126 un día de Abril

Paco decía,
hablando de Spinoza,
que todo anhelo está impregnado 
de nostalgia,
del doloroso deseo de regresar. 
Pero después de los males,
el error, el mal juicio,
¿qué encontramos por el camino?
¿Ramitas? 
¿Hormigas y piedras? 
¿Los últimos vagones de la cosecha? 
¿Pedazos de microchips?
¿La última nota del médico?
¿Las libretas de los hijos que hubieras querido? 

Nadie tendría que ser como los que sueñan
como los que al fin cantan
junto al mar
y ven al río volver
o los que al fin tienen 
un regocijo 
y su rostro se ve 
al cortar la hierba.

No me deberías tener 
que devolver mi bienestar
ni escuchar una pregunta.
No tengo por qué 
cambiar los quebrantos
cuando se acaba el agua.
Llueve cuando quieres
y se tuesta el sol igual
sobre los llanos que los barrios
cuando quieres.
 
Ningún hogar es cómodo;
toda casa es arena
con el vientre vacío 
y la leche en la tierra.

Uno intenta regresar 
y es una lástima 
la vereda repetida
la huella traspuesta 
por las piedras
y los vicios.

Estas casas de Dios, hermanos, 
amurallados entre tanto basurero, 
¿qué guardan dentro de cada sueño?  

“Once upon a time…
-It rained
even when God wanted it”.

     -A. Machado
«A Poem for the day»

Psalm 126 on a day of Abril

Paco said,
speaking of Spinoza,
that every longing is impregnated
with nostalgia,
with the painful desire to return.
But after the ills,
the error, the bad judgment,
what do we find along the way?
Twigs?
Ants and stones?
The last wagons of the harvest?
Pieces of microchips?
The last doctor's note?
The notebooks of the children you would have loved?

No one should be like those who dream,
like those who finally sing
by the sea
and see the river return,
or those who finally have
a joy
and their faces are seen
when they cut the grass.

You shouldn't have
to give me back my contentment
or listen to a question.
I don't have
to change my sorrows
when the water runs out.
It rains when you want it to
and the sun burns the same
on the plains as the neighborhoods
when you intend it to. 

No home is calm
every house is sand
with an empty womb
and milk in the ground.

One tries to return
and it's a shame
the repeated path
the footprints left
by stones 
and vices.

These houses of God, brothers,
walled among so much garbage,
what do they hold within each dream?